черная зима

Что в будущем... Да кто его поймёт.
Не балуясь прогнозами, отметим,
что всякий аналитик - просто жмот
и жмёт на неизвестность. Вместе с этим
он вовсе не знаток, он, как шаман,
гадает на костях былых столетий
и млеет от восторженных - шарман,
от женских рук, повисших, словно плети,
от мужеского громкого - ура!
каков мудрец, проник в иные дали...
Пророчества - доходная игра,
особенно для тех, кто нагадали
разгром врага и выигрыш в бою -
кто прав, а кто неправ, зачем нам это.
Я выпил бы с Творцом, но я не пью,
хоть это недостаток для поэта.
Зато не жмот - гипотез пруд пруди,
готов делиться, что мне жалко, что ли.
Ты хочешь знать, что будет впереди?
Под новым Римом - новый Капитолий.
На нём уже возводят новый храм,
в котором только вера будет старой...
И тот же Бог проходит по дворам,
как будто бард с расстроенной гитарой.
И учит нас молитвам нараспев,
о вечной жизни где-то в дебрях рая,
а мы, слова усвоить не успев,
бормочем их фальшиво, умирая.
Так было прежде, в давние века,
так будет после, в пику всем прогнозам.
Тут сколько хочешь гранями сверкай,
а толку нет. Опять остался с носом
поэт, пророк, гадатель на костях -
зачем Капитолийский холм без Рима...
Что вечность, если пять минут спустя,
ушедшее уже неповторимо.
Хотя всё то же - руки в кружевах,
свеча, ура в бою и ночь бессонна.
Меж будущим и прошлым нету шва,
и время от сезона до сезона
не радует брожением ума,
подвластное лишь Альфам и Омегам.
Как ядерная черная зима,
укрытая навечно белым снегом.