Художник

Мы ходим в выставочном зале,
Глядим на живопись картин,
Шедевры, те, что мы не знали,
Художник выполнил один.

Жил на отшибе он в лачуге,
Природу края рисовал.
Известен был во всей округе
Как мастер, профессионал.

Друзья его - одни пьянчуги,
Хотя он сам так не считал.
Они ж талант ценили в друге,
Он с ними, было, выпивал.

Какие чудные пейзажи
Он за бесценок продавал,
А толку от такой продажи?
Вот так он и существовал.

И, как обычно, в воскресенье
Понёс на ярмарку труды,
А там - она, как наважденье
Необычайной красоты.

Сошлись их взоры на мгновенье.
Вокруг ликующий народ.
И вдруг, как ветра дуновенье,
Она пропала у ворот.

Он отыскать её пытался,
Он просто ею заболел,
И каждый день туда мотался,
Ни сил, ни денег не жалел.

И, как-то в полночь светом ясным
Явилась та, кого он ждал.
Виденьем, сном ли был прекрасным
В ночи возникший идеал...

Он лишь хотел к ней прикоснуться,
Он о такой всю жизнь мечтал,
Но дёрнул чёрт его проснуться,
Исчез мгновенно идеал.

Потом уснуть не мог, витала
В воображении она,
И каждой ночью представала
Перед глазами вместо сна.

Забыв друзей и всё на свете,
Её портрет писать он стал,
Задумчив, хмур и неприметен,
С людьми общаться перестал.

Он рисовал и удивлялся:
Лицо, улыбка, светлый взгляд,
Всё больше в образ он влюблялся,
И в душу капал сладкий яд.

В восточном белом тонком шёлке,
В одеждах царских и простых,
На угловой поставил полке
Её икону - "лик святых".

Ему и сад теперь не нужен,
Сам неухожен стал, зарос,
И с каждым днём всё хуже, хуже,
И обезумел он всерьёз.

Ночами бредил и метался,
Он потерял покой и сон.
И вдруг в тиши глухой раздался
Зовущий голос, словно стон.

Художник выбежал из хаты.
Манила фея за собой
Через лесок и склон покатый,
Моля тянулся к ней: - Постой!

Обрыв... и кончилось сметенье.
Истлело эхо между скал.
Нашёл души успокоенье,
А ведь любовь свою искал.

Когда знакомые с опаской
Входили в дом в душе с виной,
На них смотрели грустью с лаской
Портреты женщины одной.

Теперь уж нет там дома с садом,
Полотна отдали в музей.
А жизнь всё шла своим укладом.
А где ж та девушка? Что с ней?

Прошли года, в картинном зале
Смотрела дама на портрет,
Текла слеза, когда сказали
Ей про историю тех лет.
(авг.2003)