Пришёл сентябрь. Календуле в цвету
играет чуть простывшая гитара.
Прохожие с Никитского бульвара
спешат к Новоарбатскому мосту.
И я иду, мурлыкая под нос
навязчивый припев из старой песни.
Мы сходим в кинотеатр на Красной Пресне,
что б в сотый раз пересмотреть «The Doors»,
тревожную откроем в себе осень,
цитируя стихи Эдгара По,
и, знаешь что, я с самых этих пор
отчаянье испытываю к прозе.
И, знаешь что, молчи, не говори.
Как звук преувеличен и изломан,
я стану искаженным слабым словом,
которого тебе не повторить.
Ну, что ты усмехаешься, как плут
над тем, что остается самым важным?
Корабликом жемчужным и бумажным
стихи твои из космоса плывут.
Поэзия – вот твой великий труд,
твоё нечеловеческое счастье.
Обрывки междометий и причастий
я с губ прикосновением сотру.
Пришёл сентябрь...
© Copyright: Аксана Халвицкая, 2018
Свидетельство о публикации №118091607423
Свидетельство о публикации №118091607423
Рецензии