Я не поэт

Нет, я не Байрон, я совсем другой,
Но есть и то, что нас объеденяет.
В своей стране, я полностью чужой,
В чужой стране, своих мне не хватает.

Нет, я не Миша Лермонтов, увы-увы
В душе моей нет бурь душевных мук.
Но было время, между стычек боевых,
Я стих писал оружие убрав из рук.

Уж точно я не Пушкин, что за новость,
Он та вершина, покорить которую нельзя.
И на пути к которой климата суровость
Не даст приблизиться, отбросив ниц грозя.

Не Тютчев я, он грустный и суровый,
Как он, я Родину люблю свою до слёз,
Но я воспитан улицей, а он дворцовый
И каждый Родину по разному пронёс.

Я не могу писать красиво о природе
И в этом я не Фет, не Бунин, не Кольцов.
Я там, где мысли песнь поют свободе,
Средина сущного на стыке двух миров.

Я не поэт, на самом деле это честно.
Я просто человек, который хочет иногда,
Чтоб слово к слову рифмовалось повсеместно
И получался стих легко и без труда.