Поезд

Златокудрая нимфа, сидя напротив, писала стих.
Не обращая внимания на вагонные скрежет и топот.
Её спутник, устав от выпитого, медленно стих
И спал, подложив под поникшую голову локоть.

Может, рифмой владел он не хуже, чем она.
И являлась к нему ночами грустная Муза.
Только он, углядев бестелесность, послал её «на...»
И решил, что поэзия - это сплошь обуза.

Дребезжа, червем полз по серой земле состав.
А внутри - копошились, ели-пили, играли в карты.
И ложились спать, отчего-то изрядно устав.
А за окнами пролетали январи, феврали и марты.

И года заканчивались, складывались в кюветы
Иногда были значительными - то войны, то революции.
А она одна знала на все вопросы ответы.
Вернее, один: - Нет никакой эволюции.

Всё проходит, всё возвращается - вот и это тоже -
И стихи слышала в прошлой жизни или во сне.
И на длинный состав были  чем-то годы похожи.
И казалось, что в чём-то жизнь удалась вполне.