Не я творец,но сотворён творцом,
Каким и был представлен миру.
Увы не вышел чуть лицом,
Но бог вложил мне руки лиру.
Хотя и в этом есть изъян,
Мне до Порнаса путь заказан.
За сим в душе так много ран,
Что мой итог вполне предсказан.
Но и потом,припомнит кто,
Как я писал всегда с надрывом..
И что с душою в решето,
Вся жизнь прошла,как над обрывом.
А впрочем что мне тот почёт,
Когда мои истлеют кости.
Пусть бы сейчас пришел народ,
И не хвалить,а просто в гости.
Но тишина в моих стенах,
Хоть и друзей как будто масса.
Похоже труд мой просто прах,
У неприступных стен Парнаса.
Сомнения, или что..
© Copyright: Фёдор Гельм, 2018
Свидетельство о публикации №118091602781
Свидетельство о публикации №118091602781
Рецензии
