15. 09. 18 - О стрельбе по облакам

Спустя краткие дни, недели, долгие месяцы –
Зачем в эту бочку железную так рьяно стремиться? –
Понимаешь: путь ещё не окончен,
Я ещё только взял билет в вагончик,
Но до него ещё нужно подниматься по лестнице…

И с верхней ступени шагнуть в комнатушку из стали:
Холодная, тесная – о таких лишь в учебниках мы читали, –
Здесь не уютное окно, а иллюминатор,
Не звенящий телефон, а коммуникатор;
У всех прежних слов простых значения иными стали.

И вот мною выстрелили –
Убить хотели вечную и неизменную,
Пристрелить хотели саму вселенную.

Все шаткие двери подёрганы и мною открыты,
Все двери тяжёлые – были и остались закрыты;
Продолжу свой полёт,
Забыв про календарь,
По линии самой дальней от дома орбиты.

Я не планировал своё никогда возращение –
Отринул сразу шаткое сладкое искушение;
Как же здесь работать?
Как же скуден инвентарь!
Не работа, скажу я вам, а сплошное мучение.

Всё, как встарь заведено:
Рождённому летать
Порой и падать суждено!

Пролетев весь маршрут, предавшись своему естеству,
Я упал в густую и в шумную, в зелёную траву;
В окружении муравьёв,
Среди всяческих жуков,
Я лежу и в небо смотрю, я молчу, глядя на синеву.
…
В гостеприимной чаще музыка струится:
Струны, колокольчики, флейты,
В кроне дерева песню свою запевает птица;
Дорогие небеса, на мир не лейте
Свои слёзы, не лейте.