Это все не мое…
Этот дождь,
Эти плоскости окон…
И не слезы его
Их царапают. Что же?
Покрывает следами
Жука-короеда их облик, стекая?
Конденсат от касаний…
Нас с тобой, сквозь стекло
Толщиной в километры,
Как воздух осенний, прозрачным…
Если я вдруг не прав,
И это просто Ничто,
Свой утраченный лик обретает…
Это все не твое…
Эти дали…горизонты…
И полотна дорог,
Покрытых прахом желаний,
Отправляют в занос,
Бытие искривляя
По закону летящих в дыру
Между прошлым и настоящим…
Ты прости, что цветов не дарю,
Мой букет, он другой…
Из тумана с утра и строчек спиралей…
Букет
© Copyright: Дмитрий Гаврилофф, 2018
Свидетельство о публикации №118091508635
Свидетельство о публикации №118091508635
Рецензии
