Мир дому твоему! Ты - как? Пыхтишь?
Опять стихи? В котором ныне томе
твоя Эвтерпа пробует Фортуну
поймать за фалды? Эээээ... Оставив струны,
сам Аполлон надысь в публичном доме
приходовал её... Оставь... Не нам
(а хоть и нам - но, вот, не по деньгам!)
составить конкуренцию богам,
божественным бастардам и сынам,
которые ваще теперь "в законе",
и втюхать Тюхе - где уж нам сражаться!..
Ну, может, даст за ж... (что-то) подержаться,
но ныне кто без денег и не бог -
не втиснется Фортуне между ног...
Короче, на Парнасе гладь и тишь...
Нет, лучше: "На Парнасе тишь и гладь",
да Аполлон отюхивает .....
Не пишется... Какие-то слова
рифмуются, конечно, через силу.
Ты пробовал юродивых кормить?
то кашку им, то мидии на блюдце...
Они же - то хохочут, то плюются...
Юродивых - полно... Изыски наши
нужны не им, кому - не знаю даже...
Вот, Парки допрядут худую нить
и оборвут, и нам с тобой - в могилы...
Ты пробовал отдать перо Эрато?
Так - понемногу? Римские солдаты
на всякий, так сказать, амурный случай,
глядишь, ещё чего-нибудь заучат -
ну, чтобы проще оголять девиц!
Эрато всех укладывает ниц,
ведь ей внимает плоть... А голова -
отсутствует... Короче - тишь да гладь?..
Пожалуй, нет: Эрато - тоже .....
Конечно, я скулю. Но мой скулёж -
сам по себе. Осмысливать лаврушку,
дрожащую в косых потоках солнца,
сморкаться в парус, борющийся с ветром -
какая, в общем, гадость!.. Можно метром
устроить строки - поровней, поглаже...
да поискать купца, да - на продажу...
А что? Глядишь - окупится оконце
да сливы, да вино... И даже кружка
окупится... Услужливы без меры
окажутся пришедшие гетеры,
им станет слёз мои стихотворенья
обожествлять при мне, пока терпенье
и влагу на лице питают... ассы!
Зато потом - потом, мой друг, облом:
бегут гетеры, остывает дом
и слава растворяется, как касса!..
Отпели, вроде - но ещё живёшь,
осталось только рёбрами - на нож,
а гладить рифмы... Право, гладь - не гладь -
на кой нам слава, если слава - .....?
Вот так: тупик... Но взгляд из тупика,
лишь только оглянись - до горизонта.
До синих гор. До сизой дымки понта.
До женщины. До вдоха или шага.
Летит по ветру чистая бумага.
И - жизнь. Не больше - только жизнь!
Пока!..
Эпистола 22
© Copyright: Александр Пахнющий, 2018
Свидетельство о публикации №118091508100
Свидетельство о публикации №118091508100
Рецензии
Я рад, что заглянул к тебе. Пыхчу,
хотя пыхтеть уже не по плечу,
но кое как пыхчу. К чертям Фортуну
и струны тоже. Я бросаю руны
и надо мной смеётся Аполлон -
куда полез, барашек тонкорунный,
Эвтерпы ловким жестом впечатлён?
Да, руны из культуры, но другой...
Но не было культурней под рукой,
публичный дом ничем не лучше храма -
и там, и там торгующих полно,
а мы не боги. Мясо и вино -
не наша участь, это ли не драма.
Я так же, как и ты, презрел закон,
который нам предписывал с икон
писать одни лишь копии, но мы же
не впишемся Фортуне между ног,
и если Сам сказал - молчи, сынок,
то в храмах по углам скребутся мыши.
Ты помнишь этот пошлый анекдот?
Не лучший, но сегодня подойдёт,
поскольку сам рифмую еле-еле.
И мне давно стихи поднадоели,
но точит мысль - а кто же, как не мы?
И я ловлю притихшие шумы
в моём уме хотя бы раз в неделю.
Юродивых кормить? А где они?
Скажи мне, где отыщешь в наши дни
юродивых? Скорей, одни кликуши.
Такому бросишь слово, скажешь - кушай,
а он в ответ - да сам и подними.
В могилы скоро нам? И здесь ты прав.
Но это понимание поправ,
уж лучше я отдам перо Эрато.
Зачем писать, как брат идёт на брата
и строит Рим в тени чужих дубрав.
Пусть римляне заучат, пусть падёт
любовью не оправданная Троя.
Ты можешь упрекнуть - я планы строю,
а сам себя веду, как идиот.
Но помнишь ли - ворюга мне милей,
чем лютый кровопийца, и рублей
не нажил от опусов амурных.
Пускай бычки бросаю мимо урны,
но пепел не становится белей,
чем только что постиранная тога.
И что в итоге? Жить бы до итога,
тогда уж хоть скули, хоть плачь, хоть блей.
Какой скулёж, о чем ты говоришь...
венец лавровый выбросил Париж,
потом Берлин и Лондон. Следом - Прага.
А чем отличен варвар от варяга?
Над римлянами нынче нувориш,
а ты - Эвтерпа... Господи, помилуй...
Ещё немного - мы сойдём в могилу,
зачем желать лаврового венца?
Но хочется. Мой друг, не отрицай -
мы все, как тот, который в Англетере...
Тут, видишь ли, чем ласковей гетеры,
тем ближе крест и тем острее гвоздь.
Надеяться по-римски на авось
не стал бы и тебе не дам совета.
Когда поэт не жалует поэта,
где взять слова, которые насквозь,
навылет, словно скифская стрела,
летит куда-то, жалобно пищит...
Мы были со щитом - пора на щит?
За что и за кого, скажи на милость.
А то, что славы нам не обломилось,
на то плевать, пусть будет мимо нас.
Давно помойкой сделался Парнас,
Пегас, отбросив крылья, стал кобылой.
Но было что-то. Веришь, что-то было.
Скажу тебе по правде, не винясь -
не жаль бумаги. Взгляд из тупика
не страшен вовсе - всё лежит под спудом
словесный тайн. Не кланялись иудам -
и значит нам открыты облака,
горящей нитью тянется строка.
Одна сгорит, другая станет чудом.
Вот я тут призадумался слегка -
ведь ты же носишь царственное имя.
Пыхчу, мой друг, над строчками твоими -
правдивы все. Пока, мой друг, пока...
Лев Либолев 25.09.2018 00:10 • Заявить о нарушении
хотя пыхтеть уже не по плечу,
но кое как пыхчу. К чертям Фортуну
и струны тоже. Я бросаю руны
и надо мной смеётся Аполлон -
куда полез, барашек тонкорунный,
Эвтерпы ловким жестом впечатлён?
Да, руны из культуры, но другой...
Но не было культурней под рукой,
публичный дом ничем не лучше храма -
и там, и там торгующих полно,
а мы не боги. Мясо и вино -
не наша участь, это ли не драма.
Я так же, как и ты, презрел закон,
который нам предписывал с икон
писать одни лишь копии, но мы же
не впишемся Фортуне между ног,
и если Сам сказал - молчи, сынок,
то в храмах по углам скребутся мыши.
Ты помнишь этот пошлый анекдот?
Не лучший, но сегодня подойдёт,
поскольку сам рифмую еле-еле.
И мне давно стихи поднадоели,
но точит мысль - а кто же, как не мы?
И я ловлю притихшие шумы
в моём уме хотя бы раз в неделю.
Юродивых кормить? А где они?
Скажи мне, где отыщешь в наши дни
юродивых? Скорей, одни кликуши.
Такому бросишь слово, скажешь - кушай,
а он в ответ - да сам и подними.
В могилы скоро нам? И здесь ты прав.
Но это понимание поправ,
уж лучше я отдам перо Эрато.
Зачем писать, как брат идёт на брата
и строит Рим в тени чужих дубрав.
Пусть римляне заучат, пусть падёт
любовью не оправданная Троя.
Ты можешь упрекнуть - я планы строю,
а сам себя веду, как идиот.
Но помнишь ли - ворюга мне милей,
чем лютый кровопийца, и рублей
не нажил от опусов амурных.
Пускай бычки бросаю мимо урны,
но пепел не становится белей,
чем только что постиранная тога.
И что в итоге? Жить бы до итога,
тогда уж хоть скули, хоть плачь, хоть блей.
Какой скулёж, о чем ты говоришь...
венец лавровый выбросил Париж,
потом Берлин и Лондон. Следом - Прага.
А чем отличен варвар от варяга?
Над римлянами нынче нувориш,
а ты - Эвтерпа... Господи, помилуй...
Ещё немного - мы сойдём в могилу,
зачем желать лаврового венца?
Но хочется. Мой друг, не отрицай -
мы все, как тот, который в Англетере...
Тут, видишь ли, чем ласковей гетеры,
тем ближе крест и тем острее гвоздь.
Надеяться по-римски на авось
не стал бы и тебе не дам совета.
Когда поэт не жалует поэта,
где взять слова, которые насквозь,
навылет, словно скифская стрела,
летит куда-то, жалобно пищит...
Мы были со щитом - пора на щит?
За что и за кого, скажи на милость.
А то, что славы нам не обломилось,
на то плевать, пусть будет мимо нас.
Давно помойкой сделался Парнас,
Пегас, отбросив крылья, стал кобылой.
Но было что-то. Веришь, что-то было.
Скажу тебе по правде, не винясь -
не жаль бумаги. Взгляд из тупика
не страшен вовсе - всё лежит под спудом
словесный тайн. Не кланялись иудам -
и значит нам открыты облака,
горящей нитью тянется строка.
Одна сгорит, другая станет чудом.
Вот я тут призадумался слегка -
ведь ты же носишь царственное имя.
Пыхчу, мой друг, над строчками твоими -
правдивы все. Пока, мой друг, пока...
Лев Либолев 25.09.2018 00:10 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.