Что-то осталось за сутулостью плеч,
Что-то маячит ещё впереди,
А в пояснице тянет картечь,
И штыковое ноет в груди.
В прошлое смотрит выбитый глаз,
Вместо улыбки – манера грубить.
А на плечах груз твоих фраз
И обещание – не любить.
Скитаться, стираясь в накипи чисел,
От призрака к призраку, от гавани к шторму.
Не думать о ласке, от которой зависел;
Воспитывать дух, содержание, форму.
Но пальцы кусает зябкая ночь.
Форма ушла, выдохся дух.
Ноги несут оголтелого прочь,
Чтоб содержание не резало слух.
И каждый затёртый маяк – чужой,
И каждая правда на деле ложь,
А мокрая сцена лишь факт сухой,
Что жизнь – пробирающая до смерти дрожь.
Бродяга
© Copyright: Илья Новиков 5, 2018
Свидетельство о публикации №118091506907
Свидетельство о публикации №118091506907
Рецензии
