Спящему

Вот он спит здесь так сладко в своей постели,
И за окнами сосны растут лишь, не ели,
И пускай не видать и луны за тучей,
И на сотни шагов - только лес дремучий,
Хорошо, что стакан бесконечно полон,
И от теплой воды волоса - не колом,
Хорошо, что он спит и что видит чудо.
Я не сплю, и сквозь сон не смотрю оттуда,
Но гляжу на него: он не там, а здесь
(Может, счастье на свете - мое ли? - есть?),
И боюсь разбудить беспокойным взглядом
(Может, чувствует вдруг, что сижу я рядом
И смотрю и смотрю...). И бессонной ночью
Не уснуть, как всегда. Что же завтра? Впрочем,
И не важно, когда на земле - такое
И возможность быть и не знать покоя.

Вот ты спишь, и, конечно же, видишь чудо, -
Расскажи поутру! Мне же - кровь в сосудах
Согревать не спиртным, но, возможно, чаем
До рассвета. Живем! Но и сна не знаем.
Говорят, что под силу любому горю
Словно лодке (сквозь трупы) проплыть и море.
Это значит, что, верно, быть может хуже,
Если Ева не знает достоинств в муже,
Если змей все же выжил, сбежав от Бога,
Если Понтий Пилат не забыл пророка.
Но я здесь и смотрю не на море, - рядом,
И бессонница вяжет мне мысли ядом,
От которого звезды погаснут утром
И мой взгляд не окажется больно мудрым.
Но, прошу, не проснись. Ты - в своей постели,
И пускай за окном, как и прежде, ели,
Как и прежде, пускай я не сплю, но вижу,
Не читая чужих (не моих, то есть) книжек.
Хорошо, что ты спишь. Может, лягу тоже.
Хорошо, что во сне мы совсем не схожи.

Я гляжу на тебя: ты не там, а здесь.
На земле, видно, счастье - мое ли? - есть