Изабелла Де Ла Мот Баллада из средних веков

Рыцарь скрыт за снегом белым...
Мрак на землю лёг плащом,
как балкон увит плющом
и горит от страсти тело,
поросло травой быльё
и забыла Изабелла обещание своё,
и объятия открыла
королю из тёплых стран,
нет, не голубь сизокрылый,
кружит в небесах, а вран,
меж ними лёг туман,
погибает её милый
где-то там от жутких ран...   
А она хмелящий кубок
пьёт с красавцем королём,
он её, касаясь губок,
дарит каждый раз рублём...
Лают ветры, как собаки,
всюду зло, а не добро,
старый бес грызет во мраке
человечье вновь ребро,
не кричите: "что за враки",
хоть предание старо,
а король красотке милой
дарит злато, серебро
и её с собой увозит
ото всяческих забот,
и не льёт красотка слёзы,
грустных песен не поёт...
Вот она живёт в Париже
стала королевой мод,
на балах теперь я вижу
Избабеллу Де Ла Мот...   
К королю в покои ходит
и не знается с бедой,
удивление на лицах
от кокотки молодой...
Только вдруг пришёл к ней рыцарь
весь израненный, худой
и дохнул на Изабеллу
ветер северных краёв,
не пустила Изабелла
рыцаря в свой тёплый кров...
Ей припомнил обещанье,
что она ему дала:
мол, подобными вещами
не играют, не ждала?
Но его, пожав плечами,
Изабелла прогнала,
не осыпала дарами
и любви не приняла...      
Говорят, что он по свету
так и бросит до сих пор,
нет нигде ему привета
и в глазах горит укор...
Королю же показалось:
изменила Изабелла,
на расправу был он скор:
на съедение собакам
бросили живое тело,
вот такой был приговор...
Совершилось злое дело
и погибла Изабелла... 
Не твердите: "что за вздор?" -
если вас и не задело,
то в меня вы свой укор
не бросайте, как топор,
не кричите, что я вор
и что у других поэтов
вечно для своих сюжетов
собираю древний сор...