Разговаривали травы на поляне.
Золото впивалось в изумруд.
Пел поэт известный, но не самый.
Пел о том, что чувства не умрут.
Этот человек, немного странный,
Не случайно оказался тут.
Водружал он над цветами знамя
Под которым лучшие идут.
Ноги, в этот зоревый час ранний,
В изумрудно-золотистый жгут
Оплетал бродяге на поляне
Сказочный зеленорукий спрут.
Разъедал глаза балбесу запах,
Губы иссушал беспечный цвет
Трав, тянущих грустно к небу лапы,
К солнцу, льющему бесценный свет.
И поэт, воскинув кверху руки,
В голубую-голубую даль
Прошептал исполненные муки
Строки про бездонную печаль.
Эти строки розовой каймою
Улеглись по тихим облакам
И в ответ тирадою немою
Пролились молящимся глазам.
Приутихли травы на поляне,
Набежала тень на изумруд.
Спел в лесу поэт, поэт не самый.
Спел о том, что чувства не умрут.
Пел поэт
© Copyright: Алексей Васильевич Губарев, 2018
Свидетельство о публикации №118091404276
Свидетельство о публикации №118091404276
Рецензии