10 Отрывок из потусторонних путешествий

Передо мною лист бумаги,
исписан крови письменами,
вокруг дрожит ночная мгла,
в мозгу огнём горят слова.
Что смертный,
не видал таких ты книг,
скорей запомни этот миг.
Ты первый, кто к ней прикоснулся.
Из всех живых, лишь только ты
познаешь бездну пустоту.
Что смертный думал
всё угодно богу.
Ты разбирайся понемногу.
Я ненадолго отлучусь,
поверь мне скоро я вернусь.
Как тяжки эти письмена
своей извёрнутою сутью,
как тяжело дышать,
как давит мозг,
когда с шипением слова
въедаются в людскую плоть.
Как тяжек плен навязанных иллюзий.
Не отличить здесь ложь от правды,
всё дальше с жадностью глаза
читают эти письмена.
Стоп, что то здесь не так,
уж душу накрывает мрак,
как видно книга непроста,
словами ловит здесь чтеца.
Эмоции её питают,
всё без остатка выжимает,
чем дальше, тем сильней она
уводит в мир свой наглеца,
посмевшего к истокам
силы прикоснуться.
Усилием воли оторвав глаза,
в надежде слабой я послал
мольбу на небеса
и только покаянная слеза
своею чистотой коснулась книги,
как кровь с шипением свернулась.
Исчезли сразу письмена
и с злостью недостойною пера
она исчезла в пламени огня.