Когда святые маршируют
и со свечи течёт слеза,
я на коленях не блефую
глаза вонзая в образа.
И нет искусственности в коже,
и в сердце нет дублённых кож.
Совсем без кожи быть дороже
на ложе всех масонских лож,
где в нас вонзаются иголки -
и махаоном под стекло,
где от пронзённых пухнут полки,
где мы летим крыло в крыло...
Летим уже неодолимо
в
пространством сжатые углы.
Куда, зачем? И снова мимо -
на глубину своей иглы.
В юности ранней подсела на песенку эту. Какой точный образ -- "махаоном под стекло". Иногда на самом деле кажется, что жизнь театр, но мы-то не актёры -- а куклы. Дёргаемые за ниточки святостью и святотатством. И, как бабочки -- насаженные на иглу...
Я в юности тоже любил эту песенку. А после последних событий в нашем отечестве полное ощущение, что как бабочку пришпилили на иглу и сказали: лети! - Летим, вот...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.