Разрезом алым,
Ложась на линию Заката.
Махровым, пышным одеялом,
Мне, правды тишина,
Гортань обманчиво сковало,
О невозможности событий череды,
Мне, терпким послевкусием
Мысли разодрала.
Обрывками в зале,
Средь мраморной стези,
Росой безвинной крови,
Безжалостно исполосовала.
Идя в причастие Толпы устало,
Она преследует меня
В тени забытого романа.
Как, боже как, правда от меня устала!
Правда
© Copyright: Никита Плоский, 2018
Свидетельство о публикации №118091304921
Свидетельство о публикации №118091304921
Рецензии