Бежит, запутавшись, петляя,
В свой мир Московское шоссе.
Историк, даты изучая,
Заплачет горько, злой совсем.
Фотограф злится. разбираясь,
Как он извел там пленку всю.
Шоссе бежит, вдали скрываясь,
И помня точно суть свою.
И из окна все время вижу
Фрагмент малюсенький его.
О нем вновь в новостях напишут.
"Машины здесь столкнулись вновь".
А в сквере рой влюбленных бродит,
Друг друга за руки держа.
За ними чья-то зависть ходит,
Она беды ждет неспеша.
Скажи о главном как умеешь.
Свой долгий путь себе держи.
Кого-то, может быть, согреет
Шоссе от искренней души.
Шоссе
© Copyright: Ирина Болгова 1, 2018
Свидетельство о публикации №118091302827
Свидетельство о публикации №118091302827
Рецензии
