Тулят всюду поэты,
Дивных слов выкрутасы.
Получается нечто
Из опилок колбасы.
Может это и нравится,
В нашей жизни кому-то.
Но такие "колбасы",
Не едят почему-то.
Горы книг на прилавках,
В дорогих переплётах.
Сколько было работы...
Всё рождалось в заботах.
Но бездарное в книгах,
Поэзию губит.
Только пыль эти книги
Наверное любит.
Не хочу я обидеть
Из союзов кого-то.
Часто ищут в том хламе,
Гениальное что-то.
***
Они знают,что в хламе,
Ничего не найдёшь.
Ну! Да это не важно.
Был бы бизнес хорош.
Из опилок колбаса
© Copyright: Евгений Кудинов 3, 2018
Свидетельство о публикации №118091203147
Свидетельство о публикации №118091203147
Рецензии
