Тулят всюду поэты,
Дивных слов выкрутасы.
Получается нечто -
Из опилок колбасы.
Может это и нравится
В нашей жизни кому-то,
Но такие "колбасы"
Не едят почему-то.
Горы книг на прилавках,
В дорогих переплётах,
Сколько было работы...
Всё рождалось в заботах.
Но бездарное,в книгах,
Поэзию губит.
Только пыль эти книги,
Наверное любит.
Не хочу я обидеть,
Из союзов кого-то.
Часто ищут в том хламе,
Гениальное что-то.
***
Они знают,что в хламе,
Ничего не найдёшь.
Ну! Да это не важно.
Был бы бизнес хорош.
Из опилок колбаса
© Copyright: Евгений Кудинов2, 2018
Свидетельство о публикации №118091202926
Свидетельство о публикации №118091202926
Рецензии
