Бык

Всё начнётся через мгновенье,
смерть - всего только часть игры,
здесь желтеет песок арены,
здесь трибуны всегда полны.

Вы купили монетой звонкой
своё право на эту смерть,
обещаю вас не расстроить.
и красиво для вас умереть.

Здесь традиции чтут и знают,
шпаге точной всегда почёт.
Выпускают меня. Внимание.
Матадор мой меня уже ждёт.

Он мне в мужестве не уступит,
в танце лёгком своём кружась,
и в руке оживает будто,
и трепещет играя плащ.

Знаю я, он считает минуты,
по арене сужая круги,
посвятив мою смерть кому-то,
как свои посвящают стихи.

Я мечусь и теряю силы,
и опять пропустил удар,
а из шкуры моей бандерильи
в шёлке ленточек ярких торчат.

На губах выступает пена,
а с трибун только громче крик,
в поединке быка с человеком
обречённый, конечно, бык.

И ударом сражён последним,
я к ногам его упаду,
уже мёртвый в своём падении
под ликующий рёв трибун.

___________________



9 сентября 2018 г.


Фото:www.li.ru