Простёрся нитью через миг бытья
поток ночей в дотла сгоревшем лете.
На сквозняке надежд в алеющем рассвете
забил фонтан словесного литья
иного дня, где мы искали правды,
иной эпохи дотлевали нравы:
где осень пряталась в цветах,
а царь Кощей в густых лесах,
где проза не считалась речью,
а пенье птиц весной записывалось впрок
душе, исполосованной и пленной
пожаром над Москвой, картечью,
там страсть сворачивалась в арматуру строк,
там властвовал Поэт звездой нетленной!
Нетленная Звезда
© Copyright: Александр Бурлаков Ростсельмашев, 2018
Свидетельство о публикации №118091109704
Свидетельство о публикации №118091109704
Рецензии