Моя

Он в по­ис­ках, как на стра­ницах кни­ги,
Цве­ты сры­ва­ет с лет­не­го кус­та.
Спо­кой­ны паль­цы. Толь­ко в сер­дце кри­ки:
Не та, не та, не та...
Увы, не та!

Бе­зум­ным вих­рем хо­рово­дит вь­юга,
В сво­ей не­уго­мон­ности чис­та...
В пос­те­ли мя­той но­вая под­ру­га.
Не та. Не та. Не та.
Опять не та...

Осен­них листь­ев ржа­вая тро­пин­ка...
И сон­ные на во­рохе белья.
Пе­ред гла­зами яс­ная кар­тинка:
Она. Со мной.
Моя. Моя.
Моя!


Рецензии