Бабуленьки чучело Трампа
сжигают. За то, что он гнусь.
За то, что придумал нам санкций –
чтоб вовсе не выжила Русь.
Сжигают проклятую морду
за эту треклятую жисть,
за то, что и сами – ни к черту,
а дети – спились иль слились;
за то, что немного осталось,
за то, что мужья их – в гробах,
за то, что под старость, под старость
остались они на бобах.
И верят они непреложно,
- как прежде – в сплошной коммунизм -
что должен быть, должен быть, должен
какой-то во всём этом смысл!
И радость гуляет по лицам
хоть несколько жарких минут…
В бессмысленных поисках смысла
всё жгут они, жгут его, жгут.
О чучеле Трампа
© Copyright: Александр Спарбер, 2018
Свидетельство о публикации №118091104350
Свидетельство о публикации №118091104350
Рецензии
Да, Саша. Чучело проходит метафорой
через всё твоё стихотворение, присутствует
в каждом из его нюансов.
Георгий Платонов 23.03.2019 13:50 • Заявить о нарушении
через всё твоё стихотворение, присутствует
в каждом из его нюансов.
Георгий Платонов 23.03.2019 13:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написана 21 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.