Шумят проливные дожди,
Мелькают пятнистые тени.
Под клетчатым небом вожди
Свои коротают недели.
Мы дышим тревогой ночной,
Мы греемся тайной надеждой:
Тяжёлый, угрюмый застой
Сковал нашу землю, как прежде.
Награда отважных не ждёт -
Награду получат иные.
Но маленький призрачный фронт
Скользит по бульварам России.
Пусть голос свободный поник,
Пусть тлеющий факел погас,
Пусть сила сегодня за них,
Но правда навеки за нас!
Москва
© Copyright: Соколов Глеб, 2018
Свидетельство о публикации №118091102305
Свидетельство о публикации №118091102305
Рецензии