Владимиру Высоцкому

Владимиру Высоцкому

Гитару настроив на чью-то беду,
Он струны рвал вместе с душою,
И каждое сердце хватал налету,
И в малом мог видеть большое.

Он столько спел жизней,
Вложив их в свою,
Да только его не допета.
Он, словно тараном  в воздушном бою,
Ложь, правдой одетую, встретил.

А сколько мы врали, а сколько мы врем,
Спокойно с  ухмылкой небрежной.
Он шел по России с гитарой вдвоем-
Расцвел правды первый подснежник.
 


Молчание было ему не страшно,
Российским рожден он молчаньем.
Пусть мода его обойдет стороной,
Она не верна и случайна.

Как черное дело, скрывая от глаз,
Ворье лепит новые ксивы,
Так пишут историю несколько раз,
Губя и терзая архивы.

Но Русь остается и Спас на Крови,
И звон колоколен вечен.
Мы будем к нему вновь и вновь приходить:
Не вечер еще, не вечер.

Он к нам вернулся на пьедестале,
Стал для  врагов почти неуязвим.
Пусть  голос хриплый оцифровали:
Подтянем струны в тональность с ним.

 
Стихотворение написано в 1980г. в г.Куйбышеве-Самаре исполнялась на могиле Высоцкого под гитару.