И падшей билась поэтесса...

Не поминайте лихом только нас!.. 

У каждого своим был первый раз…
Совсем не обязательно в постели,
На парковой скамейке или в сене,
На вечеринке, спрятавшись от глаз
Мальчишек и девчонок на веранде
На стареньком изношенном диване…
На выезде на озеро с мальчишками,
Восторг!.. За камышами!.. Вышло ведь!..
И даже в ослеплении желания
На балках недостроенного здания!
Но хуже, если в полной темноте
Измученного временем подъезда…
Она не та… И вы с дружком не те…
И в горечи слепая неизвестность…
А хуже – участковый, в суд  повестка…
У каждого своим был первый раз…
Мне повезло… Связало счастье нас…
И чудо ожидания мгновения,
Округлость плеч и таинство коленей,
Боязнь расстаться даже на полдня…
Желание писать: «Люблю тебя!»
Везде!.. На стенах дома, что напротив,
И, осмелев, в усадьбе на воротах!..
И в ожидании второго раза
Посвататься!.. Как в омут!.. Сразу!..
У каждого своим был первый раз…
Не поминайте лихом только нас!..



Кто… тот… который на обложке?   

Любила долго и протяжно…
И каждый нерв струною в скрипке
Вёл партию… Диезов крики
Ложились строчками вальяжно
В стихи о Грее и Ассоль…
И вдруг случайный напролом
За ней бесстыдно входит в дом…
Он проще… Миг!.. Уже босой…
Что?… Может, и её… разденет?..
Что?.. Ждёт, что спросит деньги?..
Встаёт к роялю… Ноту «Соль»
Задумчиво теребит пальцем…
Он ей понравился…
Что ж, может статься,
Что он, пусть проще… Лучше… греет?..
…Уходит он… В неё не верит…
Он понял, что она другая…
Что между ними… строже грани,
Чем нарисованы в обложке
Стихов на тумбочке… Ждал дрожи,
Когда в постели
Он глубину… её… измерил?
Ласкал влагалище… Она
В себя пускала… Да!.. До дна!..
Но!.. Не дала взять с полки книжки!..
Он понял!..  Взял бельё… И вышел…
Обидно!.. Но не мог иначе!..
Не уж то он похож… на мачо,
Что стал пристанищем вдруг сдуру
Для поэтической… натуры?..
Кто… тот… который на обложке?..
Как просто в жизни всё… И сложно!..



Средь декораций Демон чах...

Он зыркнул…
Подкосились ноги…
Крыло задело за крыло…
Упал… и разбежались слоги
О нём написанной поэмы…
Что ж, замерла… и онемела…
Скололо сердце, как иглой…
Сквозь тьму светился аналой…
А он к заглавному листу
Пришпилил крылья…
По стене пушинки белые парили,
Играл орган пляс камарильи…
…Звал Врубеля… Ласкал и бредил,
И соблазняя ночью первой,
Просил, чтоб написал с ней вместе…
Палитрой красок, кистью беса
Познал он… Демона невесту…
Помазал в ведьмы поэтессу,
Доступной бесовской природе…
Тот Терек перейдя по броду,
Унёс в ущелье… И в лесу
Влил бром… И  ждал, чтобы  уснуть
С ней в демоническом… по сути
Потустороннем мире грёз,
В котором даже Демон бос…
…Проснулась… Видимо, некстати…
От вожделений Демон спятил,
Как на лугу кобылку… сзади…
Кентавром… В голубая замять
Садов цветущих, хорошея
От соков влитых, ошалели,
Сизифа глыбою усталой,
Любя, скатились в сон хрустальный…
…Летел мотыль…  Полишинелей
Сонм кукл ласкал губами шею,
Ветр бабочек лазурных стаей
Шуршал в ажурной вышине
Кромешной тьмы балетной сцены…
Дол спал... Звучала панацеей,
И осыпаясь в звуков груды,
В литавры билась… увертюра…
Пел тенор арию с листа…
Клавир… познав стихи… листал
Посланец Демона, восстав
В личине Фауста…
И падшей билась поэтесса,
Став пассией…  театра… Беса
Исчадием Врубеля… Прощения
Он в венском кресле ждал… В ущелье
Средь декораций Демон чах,
Светился тайный смысл в очах,   
И,  убаюканная в краски,
Она над ним… кружила… в маске…