Первый дождь в унылом сентябре

Трачусь ныне, как не нужный вовсе -
больше не забочусь о себе.
Знать бы точно, что виной тут осень,
первый дождь в унылом сентябре.

Создал сам прекрасные просторы,
но так часто там сияет грусть.
Несмотря на жизни уговоры,
не пойму, зачем тут нахожусь.

Никому стихи мои не нужны,
все они уйдут, как в осень дым.
Зря себя средь мира обнаружил,
ведь как был я, так и есть - один…

Мне б уйти однажды по аллее,
вопреки всему, наперевес...
Суть моя не в имени, не в теле,
а в количестве дождей с небес.

Ведь в дождях приходят строки тайно,
с ними - запятые и тире,
точки-капли… Как они печально
вновь тревожат лужи во дворе.

Но что строки? Их - леса и горы,
и средь них я истину искал.
А нашёл лишь сплетни, да раздоры...
Правда, небо, я уже устал...

Вот ведь листья скрашивают лужи
искренне осенней пестротой.
Проживут до первой зимней стужи
и,  поблекнув, обретут покой.

Так и я уже, как в луже  бренной -
и меня уж к долу занесло.
Тоже блекну, блекну постепенно,
не бросая жизни ремесло.

Трачусь ныне, как не нужный больше -
не забочусь вовсе о себе.
И чем ярче осень, тем мне проще
принимать безмолвие небес.


06.09.18
опубликовано 10.09.18