Скворцы, подсолнухи, Безухов

Как карты краплены скворцы
И клюв, как кончик колонковой кисти,
Застыв в династии форфора Цин,
Увековечились ракушкой Ботичелли,
Залитой в тон - янтарный рислинг
И к Тайной поданы Вечере,
Для истин
Вечных, допещерных.
Уход Да Винчи Леонардо в мистику,
В страну из притчей.
Тема свята, сказаньем наполнена,
Легко открыта и закрыта - молния,
Та что на старых Левис-джинсах.
Сфумато Леонардо - техника не новая.
У нас скорей в чести Безухов-Винсент.
Подсолнухов пятнадцать,
копий две.
Ван Гог издавлен в технике импасто,
Как мой пропившийся сосед.
Но холст не обмануть:
След мастихина, кисти - мастер
Под выстрел обнажает грудь.
Посланник Бога не пойдёт на кастинг:
Ведь судей нет - века не обмануть.
В его термометре смерть обнулила ртуть.
Холсты кричат мазками наспех,
Подсолнухи не вянут, а живут.
Скворцы над ними закружились в вальсе,
Краплёные в рассыпанный кунжут,
Из прошлого летят за горизонт и дальше:
Туда, где будущего кнут
Достанет со спины кровавой, рваной раной,
Последних выживших, не павших.