Бокал вина

Окна открыты. Затворы стерты.
В доме давно не видать зеркал.
Ты вопрошала: "Какого черта
Наполовину мой пуст бокал?

Он же был наполовину полон,
Лучшие вина - Грюнер, Шираз."
Сердце клюет черноокий ворон,
Каркает что-то, в который раз.

Полдень. А шторы закрыты плотно,
Где-то гуляет любимый муж.
Ты вышиваешь иглой полотна
На заготовках заблудших душ.

Может теперь, эти нити-стяжки,
Дыры внутри залатают вмиг.
Розовых губ на его рубашке
Не разменять на истошный крик.

А еще осень назло стучится
Желтыми листьями прям в окно.
Рядом протяжно горланит птица,
Будто бы в самом плохом кино.

Пепел в стакане. Пустые фразы
Из телевизора бьют в лицо.
"Помнится мне, я еще ни разу
Так не снимала свое кольцо,

Чтобы до хруста в фалангах пальцев," -
Думалось ей. Через коридор
Скрипнула дверь, и лицо страдальца
Бросило к ней виноватый взор.

Станет меня о своем прощеньи
Вновь умолять, но мне все равно.
В это обычное воскресенье
Я допиваю свое вино.

09.09.2018
Антон Батанов