Увял цветок души опальной.
Иссяк живительный родник.
Под свод мой дым костров проник.
Осенний джаз. Сонет печальный.
Ложатся строки пёстрой шалью.
Звучит прощальный птичий крик.
Зачем мой слух к нему приник?!
Ах, мне бы с ним, в иные дали.
Безсильны крылья. Мысль – в тупик.
И отливает небо сталью.
Любой порыв к былому дик.
А зов любви теперь, как шалость.
И лишь в мечтах любой пикник.
Увял цветок души опальной.
Сонет 18 - 9
© Copyright: Любовь Михайлова, 2018
Свидетельство о публикации №118090907604
Свидетельство о публикации №118090907604
Рецензии
