Я слышу голос моего отца

Нераспустившиеся белых роз бутоны
Мои стихи и музыка моя,
И жизни праведной стремлюсь познать законы,
А после их блюсти стараюсь я...

Мне снятся сине-черные вороны,
Вручающие души напрокат,
И грешников я слышу плач и стоны,
И даже вижу, в чем кто виноват...

В лесах грибы в плетеную корзину
Различных видов собираю я,
И спрашиваю тихо у бузины,
Куда все делись в трудный час друзья?

А за горами бело-голубыми
Я голос слышу моего отца...
То эхо ли на самом деле было?
То ли со мной посланники творца?

Навязчивой казаться не желая
Молчание беспечное храню,
Своих я близких крепко обнимаю...
Поэтому ли редко им звоню?


Рецензии