Ван Гог

У безумного Ван Гога
Красок было  очень много,
Он работать не хотел,
Рисовал и громко пел.

Небеса -  ультрамарином,
Солнце -  бледно желтым блином,
Завитушками  деревья,
На холме  вдали -  деревня.

Он безумен был и весел,
Сочинил немало песен.
Музыку  своей души
Красками писал в глуши.

Люди, скучные селяне,
Пели лишь  молитвы в храме,
Не поверили  в Ван Гога,
Что он был певцом от Бога.

Тот решив,  что дело  глухо,
Взял себе отрезал ухо,
Чтобы музыку  не слушать,
Но привык уж бить баклуши.

Рисовал и торопился,
Песни пел и матерился
На художника  Ван Гога,
Что рисует так убого.

А когда его не стало,
Все  схватились,  славный малый,
Кто же  нам теперь споет,
Кто с три короба наврет?

Поглядели на творенья,
Рты открыли в изумленьи.
Каждая картина пела,
Вот оно какое дело.

Стул,  подсолнухи,  деревья,
Тушью,  маслом,  акварелью
Пели  каждый про Ван  Гога,
Что он был талант от Бога.

          3.03.18 г.