Грелка

ГРЕЛКА

1

Мона Лиза в форточке… Эпистолярный жанр
Накрывает так, что сразу бросает в жар.
Тут же хочется — только ручкой и на листе —
Написать письмо и отправить тем,
Кто давно как ребенок молчанке рад: :
Надписать конверт с заявленьем в ад.

Мона Лиза в форточке… Сколько еще блажить
Для того чтобы вжить, пережить, прожить.
Сразу хочется — мошкой в музейный стенд.
Почему бы нет? Узнаваем бренд,
Дай мне блендер, солонку и каравай —
Заложить в конверт и отправить в рай.

Мона Лиза в форточке. Ногу опять свело.
Ручки скрючило: в них не перо — кайло
Рубишь землю, оттачиваешь ремесло,
Растирая искусство на сусло, добро и зло.
Сразу хочется просто помадой, поверх зеркальных бравад
Написать письмо и отправить туда же - в ад.

Мона Лиза в форточке. Осень на рыбьем меху.
Ты пихаешь мне сердце — изысканную требуху,
Это — пища для бедных. Хоть рыльце твое в пуху,
Не в пушку — вот и плюс. Да и я уже не на слуху,
И запутывает ветреная карусель —
Накарябать чего-нибудь — и сразу к тебе в постель.

осень, 2008
 
2

ХХХ

Нож-осень к горлу. А небо мое — слюда.
Червь точит книги, а ноги уже из теста.
Я снова вижу лицо твое, как тогда: :
Вчера, год назад… не важно ни время, ни место,

Ни кличка города (мямлю), ни лето без
Какой-то, пусть вялой, тяги, привязки к дали. .
И мне так скоро все это уже надоест,
Что сердце мое привычно начнет скандалить, .

И комнату — скрутит — винтиком — по часовой,
Сорвется резьба, и пыхнет паленой челкой,
И стрелка секундная ухнет полярной совой
И вылетит к черту, вовне, и вагонной полкой

Доставкой, дешевкой, шифером в глубине
Плеснет злая рыбина — лето — увы, верну ведь
Тебя
Уже нет нигде
Нет лица вовне
И это значит, нет шансов
Попросту вынырнуть…

октябрь, 2008
 
3

ХХХ

Летний сад. Дождливые вечера.
Может быть, я с тобой там была вчера,
Может быть, без тебя. Но не в этом дело.
Разорву пополам твое фото и там, где тело,
Ухвачу ладонью все, что смогу достать.
Назови это просто желаньем с листа читать,
Ощущая, как музыка, комнату взламывая наискось,
С головы начиная, проходит меня насквозь.
И ногтями скрестись в прозрачный телесный глянец,
Наблюдать, как тело танцует любовный танец,
И как пальцы шкрябают, после, не в силах, сминают ?
Это тело в балетную пачку несбывшего Синая,
А потом, постепенно слабея, хватают доступную, как часы,
Как кусок пармезана, как ломтики колбасы,
Как мое одиночество — утро с высоким лбом,
Как палатка с выпивкой и арбузами за нашим с тобой углом,
Как кастрюля с борщом, как союз, частица, предлог,
Как уже никогда не… в общем, к тебе звонок,
Сигарету.

февраль, 2009