Поныть
Ничего не достанется. Так ведь - ничего не осталось. По рукам, по земле расплескалась радость. А вокруг - топь болот, сохранить невозможно вживую. Думала - подождет, найдет, примет любую. Там ещё, в уголках, затерялась прежняя нежность. Как от наволки пух - легкая безмятежность. Так долго хранила, отвернула - под пылью ветошь. Тысячу лет ждать опять. Горевать. Нет уж...
© Copyright: Тата Берг, 2018
Свидетельство о публикации №118090707669
Свидетельство о публикации №118090707669
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.