Был мой дедушка мулла,
Полюбил его Аллах:
Был он раскулачен
И врагом назначен!
Повезло — не расстреляли
И в Сибирь не упекли,
И потом не допекали —
Поклонюсь им до земли.
Он дождался с фронта сына —
Пусть изранен, но живой,
Повернувшись к фрицам тылом,
Клал поклоны за него.
Рисовал чертей,
Он, для нас детей,
Хитро щуря глаз,
Он смотрел на нас.
На макушке — тюбетейка,
К носу — круглые очки,
Подмигнёт: «Ты, так сумей-ка!»
И дарит нам пяточки.
Лучковой пилой
Мастерски владел,
Под фуганок свой
Он намазы пел.
Вьётся стружка золотая
Из-под дедовского «вжик»,
Брусья форму обретают
Под фуганком в тот же миг.
Делал он шкафы
И буфеты сам —
Не было покоя
Золотым рукам!
Посрамил он власть —
Не согнулся, нет!
Вот от такой он был —
По отцу мой дед!
Раскулаченный
© Copyright: Марат Валиахметов, 2018
Свидетельство о публикации №118090703746
Свидетельство о публикации №118090703746
Рецензии