Я верно косы наточил
Рубить амброзьевую мякоть.
И вышел сквозь карагачи
На поле... Не косить, а плакать.
Стихами в мутную росу,
Где лютики желали рьяно
Ложиться под мою косу.
Где шепот ветра и бурьяна
Алань янтарная глуха.
Карджинским вересковым утром,
Раскланявшись густым лугам,
Сокрылся месяц златокудрый
За камбилеевскою мглой...
Зарею всходит на погосте
Твоя улыбка, образ твой...
Ты, что вздыхала о Мисосте.
1909-1931
© Copyright: Чермен Дудаев, 2018
Свидетельство о публикации №118090702331
Свидетельство о публикации №118090702331
Рецензии