Может, пятнадцать...
В тоске по «лет тридцать тому»
я на качелях. Смеркается. Рябь измерений.
Ноют меж ребер фантомы других поколений,
Боль по ушедшему времени не моему.
Тридцать. И ярким этюдом из прожитых лет:
Утро. Бульвар. Курсовая. Преддверие лета.
Солнечный свет. Тишина на излете рассвета.
Мне 19. И все наполняющий свет.
Сорок четыре. И что же мне дальше? К чему?
Все. Ни к чему, по уму, но хотя бы я знаю:
Время-иллюзия, есть лишь стенанье по раю
И бесконечная боль невозврата к нему.
Время
© Copyright: Мэри Джейн Эн, 2018
Свидетельство о публикации №118090608127
Свидетельство о публикации №118090608127
Рецензии
...Ты хотя бы "знаешь". А вот как быть агностику, который (конечно) надеется, но не особо верит... ? Хороший стих. Возрастные градации мироощущений почти совпадают.
Григорий Брусанов 06.09.2018 23:07 • Заявить о нарушении
Григорий Брусанов 06.09.2018 23:07 • Заявить о нарушении
