Памяти Василия Шукшина

                Шукшин - такое имя всем
                родное,
                Оно - как редкая порода,
                Оно - созвучное с природой,
                И также вечно и нетленно
                И дарит радость бытия!
               
                Оно таинственно звучит,
                Как чистый ручеек в глуши,
                Будто багряный лес в тиши,
                Краса и величие горных
                вершин.

                Как даль степная,
                Где лиманы, камыши,
                Как высь небесная, зовущая,
                Куда взмывают чайки и
                стрижи.

                И, как перо писателя,
                Что по листку шуршит.
                Кресло творца, что дарит
                Уединение и покой,
                И вдохновение для души...

                . . . . . . . . .

                Октябрь. Москва хоронит
                Шукшина,
                И постовые выстроились
                в ряд,
                А в Сростках даль озерная
                видна,
                Калины красной горький
                аромат.

                И сердце ранит взгляд его,
                Прищуренный с экрана,
                И будоражат разум горькие
                вопросы:
                Ну почему ушел так рано?
                И чья же в том вина,
                Что чашу жизни не испил
                до дна,
                Не докурил последней
                папиросы...

                Я на Васильевской,
                в Доме кино.
                Стою, не чуя под собою ног.
                И стало сплошным   
                испытанием,
                Проникнуть в зал прощания.

                Народу - тьма,
                В голове кутерьма,
                Лопаткам тесно
                От плотно прижатых тел.
                Зал в трауре. Цветы, венки,
                У гроба родственники,
                земляки.
                И слетелись со всей
                Планеты
                Все, кто любил талант
                артиста,
                Режиссера, писателя,
                сценариста,
                Все,кто почтить его
                память хотел,
                И трепетно ему поклониться
                успел!..

                Василий, наш народный гений.
                Как горько и нечем измерить
                Цену утраты, значимость
                потери...
                В горле комок, время вспять,
                И поздно заново начать.
                И предательски льются слезы,
                Ты понимаешь, что жизнь -
                не игра,
                И прожить ее надо серьезно.

                И проносятся кинолентой
                Все герои его и фрагменты
                Фильмов мастера,искренних,
                ярких,
                Пронзительных и отважных.
                И очевидно, что для него
                Любой персонаж был важен!

                И всплывает из памяти,
                Как легенда из снов,
                Его чудная сказка
                "До третьих петухов".

                Мы роли учили всерьез,
                Произнося их в тишине
                и устно,
                Купались в мире добрых
                грез,
                Написанном так мастерски
                искусно!

                Мы наизусть все знали
                прибаутки,
                Готовы были на одном
                дыхании
                Все сцены повторить подряд,
                Как дети, радовались
                искрометным шуткам,
                И примеряли их к герою,
                как наряд.

                Готовились к премьере
                без помех,
                Оттачивали яркие моменты,
                И, наконец, пришел
                заслуженный успех,
                Срывая у восторженного зала
                Красивые цветы и шквал
                аплодисментов!

                Шукшин ярко пришел
                в этот мир.
                Дал нам веру и правду,
                Землю-матушку
                Пробуравя сохой и плугом!
                Жадно жил, себя не жалел,
                Но очень многое успел,
                Порой, ремень затягивая
                туго.

                Он казался многим колючим,
                Суету и фальш не любил,
                Но поднялся Глыбой могучей,
                И во всех творениях своих
                Правду-матку "рубил".

                Я прочла от корки
                до корки
                Все рассказы его и романы.
                И прокатится от Москвы
                до Нью-Йорка
                Всенародный вопль!
                И не зарастет на сердце
                рана...

                6 сентября 2018 год
                город Мурманск