В мире сотни знакомых лиц,
Но твоё среди них не вижу.
Среди сотни самоубийц
Я одна эту смерть ненавижу.
Почему тогда руки в шрамах?
Почему же душа мертва?
Дело всё лишь в наигранных драмах,
Что скукожены; словно листва.
Мне волос рыжину бы в чёрный-
Соответствие масти души.
Мне характер бы более вздорный,
Чтобы не было этой тиши.
Мне бы поле тюльпанов- на розы,
Мне бы сон – на шумящую даль.
И стихи заменила б на прозу,
А ноябрь - на странный ферваль!
Я стихи продала бы на рынке:
«По рублю за…Весь сборник бери!»
И по древне-глубокой старинке
От людей я лишь слышу: «Живи»
Среди сотни самоубийц
© Copyright: София Есенина, 2018
Свидетельство о публикации №118090508890
Свидетельство о публикации №118090508890
Рецензии
