На морозной утренней поре,
сугробы в снежном серебре.
Сверкают искрами на солнце,
узорными переливами в оконце.
Словно в сказке всё в плену,
нахлобучив шубу на сосну.
Лютуя свирепствует мороз,
на зябкой парочке берёз.
И на блеклом солнечном сиянии,
лес в подавленном молчании.
Невольной склонностью в ладах,
учтён на бледно-розовых тонах.
И в этом мире сказочном на ах,
что так привлекателен в стихах.
На бездне пылких воздыханий,
отдался чувствам чистых возлияний.
Жертвоприношением Вакху и Бахусу,
на свят алтарь и в склонность вкусу.
Где на бочонках водки и вина,
на застольной вся вселенная видна.
Где век гуляет сельский селянин,
до своей обелённой грации седин.
Где почил на чистом пении петух,
к чему так причастен был пастух.
И в учёт достойных быть на слух,
уж на свят бичует всех старух.
нахлобучив шубу на сосну-
© Copyright: Леонид Говоровский, 2018
Свидетельство о публикации №118090506912
Свидетельство о публикации №118090506912
Рецензии