Меня звали поэтом Вы...

Меня звали поэтом Вы, я улыбалась. Был сентябрь, дожди, и заваренный чай. Пожелтевшие листья с землёй обнимались, дворник их разгонял сгоряча...

Вы смотрели в меня, как мальчишка наивный смотрит в звёздное небо, не веря глазам.
Безусловно, Вы были чертовски красивым и, конечно, была бы я за...
Но внутри у меня по-осеннему грустно, там такие холодные бродят ветрА, что мне с Вами приятно, но как-то... не вкусно. И как будто бы даже пора...
Я, конечно, могла бы играть с Вами в прятки: через раз отвечать на звонки. Но зачем? Ведь, увы, мне не то чтоб не сладко, - мне совсем не до Вашей руки.

Где-то там в глубине одичавшего сердца тонким голосом плачет печаль. Вы хороший, но мне в нас, как в пару, не верится. И терять Вас ни капли не жаль.
Там, внутри у меня, погорелые стены, разворованный кем-то уют. Вы меня веселите, а чьи-то измены мне покоя никак не дают...
Извините меня, Вы хороший, я знаю. И полюбите вновь, - не меня.
Слишком рано, мой друг, мне - дыхание без дрожи... Из искрЫ не разжечь здесь огня.

...Меня звали поэтом Вы, я улыбалась и блестели зрачки мокрых глаз...
Я ушла, без оглядки! И Вам не призналась, что пол жизни мечтала о Вас.