Её любили только Блок и Пушкин,
Все остальные делали лишь вид.
Она в круженьи листьев - погремушка.
И лживо ветром северным шуршит.
В тяжёлой мякоти осенних облаков
Безумством образов плетётся паутина.
Депрессией мир чаще нездоров.
Багряная с оттенками трясина
Покроет позолотой сны и грёзы,
Туманов серебром заворожа,
Она уйдёт, оставив нам метаморфозы...
Не золото, а въедливая ржа...
Кого любили? Ну, конечно, осень.
Писали ей хвалебные стихи.
Из них ведь каждый был амбициозен.
За красотою прятали убожество трухи
Её любили только Блок и Пушкин
© Copyright: Ирина Владимировна Тарасова, 2018
Свидетельство о публикации №118090505689
Свидетельство о публикации №118090505689
Рецензии