Клеймённое солнцем запомнится летнее небо,
Где краски, расплавясь, по стёклам оконным стекли.
Гроза ли их смЫла,
но полночь так ярко чернела,
над светом парадных склонив эбонитовый лик.
А утром опять, под чьё-то жестокое «Целься!»,
ты падал без сил
и ветру молился «Явись!».
Но «врио» в тот день (Бог занят был космосом) – Цельсий
Для бегства твой путь перекрыл: и землю, и высь...
Под черепом неба скопились тяжёлые тучи.
До тризны роскошной почти что рукою подать.
Льёт дождь бесконечный,
отныне твой частый попутчик,
и всё что-то шепчет
желтеющим листьям вода.
Яша, так расиво и наполнено множеством символов, как всегда, столько раздумий. Великий Пушкин со своими доставучими комарами, да мухами так не любил лето, но он не домыслил, как "краски, расплавясь по стёклам оконным текли". Да, тогда ещё не родился сюрреализм из недр космического хаоса, и вся прекрасная и возвышенная поэзия порхала бабочкой над временами года. И купол неба не казался черепом, собирающим тучи, а лишь воздушным, божественным замком, и мир со всеми бедами и войнами не накопил ещё столько зла за все века, как в последнее столетие, перелившее через край чашу людских бед. Хочется верить, что осень успокоит накал мировых страстей, а золото деревьев покроет долг, или нет, или всё это иллюзия, очередная смена времён года, когда за мажором следует минор, пауза и созерцание, время раздумий и осмыслений.
Да, осень, Наташа, и всё больше на поэтических сайтах
это неизменное, осеннее золото слов. Время красивой грусти
вряд ли так просто отпустит.
Большое спасибо за отклик!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.