В бессилии бросаю потрёпану саблю,
Но мысль больная с улыбкой идёт,
Ведь есть в сапоге ещё острое жало,
Что финкой в народе товарищ зовёт
Видать, не устал ещё в гневе бороться,
Со светом, который со мной не воюет,
В терновые кущи, бросаясь, колоться,
Забыв, что при этом родные горюют
Борю здравый смысл,
Луплю свою тень,
Я может весь вышел?
Да нет, дребедень
Натренив в тоске наглеца- эгоиста,
Припрячу на всякий ещё один нож,
Костлява рука, зато сердце плечисто,
Его не вогнать в бессознательну дрожь
Балда
© Copyright: Антон Постельный, 2018
Свидетельство о публикации №118090403696
Свидетельство о публикации №118090403696
Рецензии
