Иванова

Как Вы думаете, кто такой, что такое — поэт?
Четыре строчки, вылизанные в угоду рифме?
Нет! Поэт — это тот, кто видит свет там, где его нет.
Это менестрель, шагнувший на грязный асфальт из старинных мифов.

Как Вы думаете, о чём должен писать поэт?
О природе, о быте или о любви несчастной стонать и плакаться?
Да нет! Это на любой вопрос стихами выдать полный ответ.
В грязь готовый нырнуть с головой, не боясь испачкаться.

Встаньте те, кто считает, что он поэт!
Ох, сколько вас встало, можете обратно садиться.
Можно тысячу строк написать, а стихов как не было, так и нет,
Рифмовать научились многие, а поэтов средь них — единицы.

Поэт — это вам не денег мешок,
Это луна в стакане на завтрак и на обед в кастрюле кипящее солнце,
Это не стишок, не нервный смешок, а дрожь до самых кишок,
Это сердце, вырванное из груди, которое на ладони бьётся.

Поэт — это неба серо-лиловая акварель,
С облаками-клоками старой рабочей фуфайки, замызганной дочерна,
Это детская, молоком пахнущая постель,
И сказки, придуманные специально для сына или дочери.

Поэт — цветов полевых свежий букет,
Собранный утром специально для матери,
Это соловей, встречающий вместе с тобой рассвет,
Поющий для всех. ДЛЯ ВСЕХ. А не избирательно.

Успокойтесь! Девяносто девять процентов из нас
Никогда не встанут с Пушкиным и Пастернаком на одной полке,
И никто не услышит ваш вопиющий в пустыне глас,
Хоть голос сорви, охрипни — никакого не будет толку.

Да и я по большому счёту, увы, не поэт.
И не стать мне никогда Цветаевой или Ахматовой новой.
Ну и пусть. Я к этому не стремлюсь. Поверьте — нет.
У меня своя фамилия есть. Я Иванова. Валентина Иванова.