Не с руки мне этот холод
И его худые лица,
Мёрзнет глупостью проколот
Неудавшийся возница.
Умирает раб потехи,
Шут гороховый канючит,
А за мнимые успехи,
Ордена стукач получит.
Холуёв поднимет в гору,
Приумножив "достиженья".
И отдаст глумиться вору
Наше гордое терпенье.
Не с руки мне этот холод...
© Copyright: Яков Зильберг, 2018
Свидетельство о публикации №118090300919
Свидетельство о публикации №118090300919
Рецензии