Белокрылый монолог

Да, Белокрылый... бывают будни, когда и грязь подают на блюде,
И жить "по правде" бывает трудно, где повсеместно - пустые люди...

Где правят маски безликих кукол: давно написан сценарий фальши.
И только крыльев Вселенских купол способен знать, что же будет дальше.

Я свято верю не лживым фактам, не пустозвонам, кругом гремящим,
Глазам я верю: они - де-факто, в суровом мире... ненастоящем...

И даже если заглохнет совесть, в мотор набьются чужие баксы,
Чернила снова напишут повесть, уже без пятен, уже без кляксы.

Холодный город согреть не просто: объятий добрых на всех не хватит.
Но всё же город теплей погоста, здесь жил когда-то далёкий прадед.

Учивший тихо словам весомым, молчавший мудро в моменты крика.
Никто не думал бежать из дома и не мечтал о главенстве шика.

Слабеют души, как яблонь ветки, под грузом тяжким к земле стремятся.
Широкий ствол - в нём всё наши предки, и мы не можем вот так сломаться.

Ты говоришь, что лишился цели. А как же крылья, в которых сила?
Не страшно вовсе, что обгорели, ведь ангел помнит, что с ними было...

Прошиты нАсквозь суровой дробью цветных заплаток лохмотья-нити,
А белый цвет с напылённой кровью - хронометраж, как блокнот событий.

Здесь пунктов много... и в каждом - слёзы: ручьи стекают в поддоны-чаши.
А в каждом шаге - войны угрозы и нет секунды подумать даже.

И каша судеб сквозь мясорубку выходит массой убитой плоти.
Здесь невозможно остаться хрупким, привыкнуть дико к такой работе.

Нам всем паршиво от лая шавок - укусы эти, по телу пятна.
И театральность ещё вдобавок людей меняет за день стократно.

Ты только помни, что дело свято и что усталость - испепелится.
Мы будем вместе встречать закаты, если не дашь ты крыльям сложиться...

Автор: Юлия АНДРОСОВА