Явь

 Мне видится, мне чудится, мне зрится.
 Страна моя ли это, не моя?
 Крестов лишилась будто бы столица.
 Измята данность. Где же в этом я?
 Уж не сумею больше молвить слово.
 Вот тишина окутала холмы...
 Крошится... Раскрошилась подоснова.
 О, где же вы великие умы?
 Не прозвучат назначенным поэтом.
 Дрожит земля и бродит меж домов
 Без имени трепещущее Это -
 Одно из многих (будто мертвецов).
 Укутанное, словно в покрывало.
 Величие у Мавзолея спит.
 И времени прошло уже не мало.
 Но всё как будто правильно стоит.
 Уродцы выползают из каморок
(уж и не люди, и не боги те).
 Количество тех теплокровных словно
 В какой-то бесшабашной суете...
 То там, то тут останки от пожарищ...
 А здесь безмолвный Пушкин наконец...
 Не друг, не враг а вроде и товарищ.
 Пока стоит... Белеющий венец,
 Смотрю, в руках... В неистовом обмане
 Столица - краснобокая Москва...
 И всё застыло (будто бы в нирване)...
 И серая и блёклая трава...
 На проводах, смирившийся от горя,
 Сидит презренных птиц гнетущий ряд...
 Река у стен и превратилась в море
 Неправомерных правил и преград...

 30.08.2018
 Санкт-Петербург