А помнишь, мама, ты говорила мне про мужчин,
О том, как важно, что бы меня любил,
Искал, ухаживал, уважал,
И до порога чтоб провождал.
И я ждала его, вот клянусь.
Ценила надежность, верность и ум.
Потом сбегала одна в темноту.
От скуки тошно – невмоготу.
От этих искусственных джентльмен,
От их театральных не-до-манер.
От этих ухаживаний и не-до-слов,
Сухих комплиментов не в душу
И все не то...
А тот, который «не-джентельмен»,
Который с матом и сразу в постель...
В нем жизнь будто лава кипит,
С ним хочется петь, говорить, шутить.
Он знает как больно и как хорошо,
И не боится идти на рожон.
Он видит не куклу во мне – жену.
И он говорит: «Мы сгорим а аду!»
Но с ним я живу, люблю, дышу...
Мама, прости, но я с ним уйду.
А помнишь, мама, ты говорила мне про мужчин
© Copyright: Дарья Бенц, 2018
Свидетельство о публикации №118090202026
Свидетельство о публикации №118090202026
Рецензии