Дождь кошмарный размыл дороги...

Дождь кошмарный размыл дороги, и сознанье твоё размыто. Ты заплатишь – и скоро – кровью за разброд и шатанье мыслей. Десять личностей, десять жизней угнездились под кожей с детства. Дождь всего лишь, всего лишь жидкость. Ты кричишь «ну куда я денусь?» и ведёшь дневники – десяток – в них подробности, час за часом: лица, муки, суды присяжных. Десять истин, к тебе причастных – каждый болен и каждый смертен. Что ты хочешь? Спасти фантомы? Это дань тем мечтам о мести, когда нет ни души, ни дома. Самый сильный всегда – преступник, как в дурацком, дешёвом фильме. Боль не сразу в себе притупишь. В искажениях мутных фильтров десять личностей. Будет драка. Выживает один, но кто же? Это просто такая драма, где слабейших всех уничтожишь. Словно всё по канонам Фрейда – мальчик, брошенный и несчастный. Размывает дождями грейдер, разрывает тебя на части.
Пролистают твои блокноты, оправдают припадки злобы. Им бы знать, как играть по нотам – всё бы вышло не так уж плохо. Раскусить, в чём твоя система, ключевой непреложный фактор. Тени пляшут по мокрым стенам, остается упрямым фактом, что их снова, как прежде, десять…
В апельсиновой роще утро. Ты кричишь «ну куда мне деться?»
Даже богу ответить трудно.